Cada folha de uma árvore é palavra que as raízes imaginam, o sol soletra e o vento murmura.

A Verdade não cabe nos livros – está nos livros, no papel que foi celulose, na celulose que foi árvore, na árvore que foi semente, na semente que foi mistério.

As árvores sem folhas têm gestos lunáticos.

Encontram-se nas florestas do Brasil árvores preciosas, que, feridas, vertem em lágrimas o bálsamo que encerram.