São mais dolorosas as lágrimas, sem testemunhas.

Sofrem quantos / Vivem, na vida, a lutar; / Se não secassem os prantos, / O mundo era todo um mar.

Abençoadas lágrimas da infância, doce linfa que mana o coração, enquanto puro e virgem, como límpidos orvalhos da manhã da vida!

A mulher acaba sempre vencendo em sua teimosice, como em tudo mais. Porque, se não chega aos limites das lágrimas, vai até os subúrbios da submissão irônica: – Está bem, é isso... Você tem razão...