Vivamos iludidos, mas felizes: / Tu, mentindo que me amas, de verdade, / E eu crente na mentira que me dizes.

O que constitui a nossa felicidade não é a recompensa do bem que fazemos: é esse próprio bem que fazemos: é esse próprio bem que fica feito.

Por que vai tão rápida aquela estação em que o homem é bom porque ama, e é caritativo e dadivoso porque tudo sobeja à sua felicidade?

Felizes os que aceitam a notoriedade somente como um acidente inevitável na vida, e não fazem dela toda a sua preocupação e todo o seu cuidado.