Portugal é um país que todos dizem que é rico, povoado por gente que todos sabem que é pobre.

No nosso País [Portugal] é o céu que cultiva os campos; é ele que rega, que amadurece, que conserva, que manda a chuva, o calor, o orvalho. No Egito, o céu é indiferente à vida dos homens: limpo, liso, profundo, eterno, implacavelmente azul, tem a hierática indiferença dum Ídolo. É o Nilo que trabalha a terra.

Em Portugal a emigração não é, como em toda a parte, a transbordação de uma população que sobra – mas a fuga de uma população que sofre.

Quando Deus fez Portugal / Lá plantou com sua mão / Na terra vinha e trigal / E o fado no coração. / Por entre folhas de parra / E espigas de trigo novo / Nasceu, chorando, a guitarra, / Todas as dores de um povo. / Ponhamos no calendário / Mais um santo português: / Milagroso Santo Hilário, / Que os fados mais belos fez. / Um Fado, um bom Fado amigo, / Ao Brasil trouxe Cabral / E Cabral trouxe consigo / O fado, de Portugal.