A lua não sabe escarnecer; e os poetas, que a acham saudosa, terão percebido que ela amou outrora algum astro vagabundo, que a deixou ao cabo de muitos séculos.

O homem sem irmãos, sem família, sem amigos, sem um mundo que lhe absorva a sua individualidade e nele se identifique, sai tanto fora das leis da natureza, que a sua angústia há de superar todas as angústias inconsoláveis.

Não é o tempo que nos falta – é a serenidade para pensar noutra coisa além do alarmante assunto de todos os dias.

A alma solitária é como a fonte do deserto, resguardada dos ventos, que no regaço límpido e imóvel guarda fielmente a imagem do arvoredo que a sombreia.