O sufrágio universal, em política, em arte, e em tudo, é uma das mais perfeitas blagues que a malícia humana tem inventado.

É no bonde que o carioca medita sobre os casos graves da sua vida, sobre os estudos da sua profissão, sobre o proveito ou os prejuízos das especulações em que se mete, sobre os meios de arranjar dinheiro; é no bonde que o jogador da bolsa acaricia, desenvolve, aperfeiçoa os planos com que há de esfolar os papalvos; é no bonde que o estudante recorda suas lições; é no bonde que o marido azevieiro arquiteta as mentiras com que há de adormecer em casa as suspeitas da mulher ciumenta; é no bonde que se trocam os primeiros olhares e os primeiros sorrisos dos namoros, destinados a acabar na Igreja... ou no júri; e todos ali dentro se conhecem, se cumprimentam, se estimam... Amável bonde, que seria do carioca no dia que o privassem de ti!

Que é a Arte, senão uma grande, uma belíssima mentira?

Um cérebro infantil é um palco, ou uma tela cinematográfica, ou um caleidoscópio milagroso, em que se representam truculentas tragédias, admiráveis dramas, hilariantes comédias, maravilhosas mágicas, onde nascem, passam, repassam, morrem, renascem continuamente universos de impressões em um só minuto.