A alma é como o oceano em perpétuo tormento / Revolta aqui, além ao sopro lá do céu; / Agitam-na as paixões, consome-a o pensamento: / Cada hora é uma agonia e cada riso um véu.

Varia a pele, a condição, mas a alma da criança é a mesma – na princesinha e na mendiga.

Nuvens desgovernadas que vagueiam / Pelos campos sombrios do poente; / Almas errantes que se desnorteiam / Entre o Passado que já foi Presente.

As almas são como os bulbos das flores. Desabrocham uma florescência que os ardores do estio requeimam e atomizam. Segue-se uma aparente atrofia vital, uma simulada morte. Depois, súbito, abrolha a raiz, refloresce a alma, rescendem flores novas, o coração inala umas fragrâncias da primavera ressurgente: eis os novos amores em refundida alma, eis...