A brisa, roçando as grimpas da floresta, traz um débil sussurro, que parece o último eco dos rumores do dia, ou o derradeiro suspiro da tarde que morre.

A hora do crepúsculo é suave, melancólica e propícia aos sonhos do futuro e às recordações do passado.

Os crepúsculos são formosíssimos em poesia, mas em política valem menos do que uma hora de trovoada.

Como é solene e grave no meio das nossas matas a hora misteriosa do crepúsculo, em que a natureza se ajoelha aos pés do Criador para murmurar a prece da noite!