Se as mulheres, e principalmente aque-las que já se despiram das primeiras ilusões, soubessem quanto é perigoso amar deveras um rapaz que ainda não pagou todos os tributos da mocidade, não se deixariam tão facilmente prender aos efêmeros transportes de um namorado de vinte anos.

Nos livros que lês / Não vês novidade? / No amor já não crês? / Descrês da amizade? / Surpresa não vês / Na vida? Em verdade / Chegou tua vez / Do “Adeus, Mocidade”!

A natureza, sempre amiga e previdente, prepara o terreno para os amantes que têm de pagar o delicioso tributo da reprodução – dá à juventude os atrativos da beleza e a sedução da força e da inocência, como dá à flor o brilhante matiz, a frescura e o perfume, com que ela chama o trêfego inseto condutor do pólen.

Vinte e um anos, dezoito anos... Nessa idade, a vida é um latejar ansioso de seiva forte, um hino largo de fecundidade, uma fulgida palpitação de nebulosa em que ardem mundos...