Habituamo-nos com o desaparecimento das flores e dos dias. Dormimos sem saber que o sono nos inicia na morte.

Só o homem nas grandes cidades, o tigre nas florestas, o mocho nas ruínas, as estrelas no céu e o gênio na solidão do gabinete costumam velar nessas horas que a natureza consagra ao repouso.

Cogitação tira o sono e o sono impede a cogitação.

O sono fala a língua do arrepio.