Os homens, que nascem com essa febre da conquista e da glória, raras vezes acabam lentamente consumidos pela velhice e pela moléstia, numa cama ensopada do suor da agonia, amargurando a família e os amigos com o triste espetáculo do bruxulear da sua razão e do esmaecer das suas forças.

Os anos matam e dizimam tanto / Como as inundações e como as pestes... / A alma de cada velho é um Campo Santo / Que a velhice cobriu de cruzes e ciprestes / Orvalhados de pranto.

Um menino sorri dentro das rugas.

Viemos de muito longe ao encontro daqueles que já éramos.