A vida do homem é uma série de infâncias, umas menos graciosas que as outras.

A criança tem o mau vezo de crer que tudo o que diz é perfeito.

A idade dá o mesmo aspecto às coisas; a infância vê naturalmente verde.

O amor nos quinze anos é pouco mais que o último folguedo da meninice, atrás dele não existe um passado, existe quando muito uma boneca!