A Verdade não cabe nos livros – está nos livros, no papel que foi celulose, na celulose que foi árvore, na árvore que foi semente, na semente que foi mistério.

Há em cada vida de homem sombrios desvãos, úmidas e recônditas grotas cheias de perfume e mistério.

O povo e a floresta só existem para quem os desconhece. Na verdade, cada homem e cada árvores significam um mistério à parte.

Não sabemos porque chegamos, nem porque partimos. Sabemos apenas que trazemos, em nós, o princípio e o fim das coisas.